Soneto:

Yo adoro al alhelí de beso ardiente
Cómo el abrazo del inmenso mar
Trayendo dulce crepuscular
En fibras únicas de amor valiente

Y ha de llegar un día floreciente
Cúando sus manos sean un altar
Las cuales siempre pueda yo adorar
Con angelical ternura reluciente

Esperaré por ti, divino amado
Y la esmeralda de rocío puro
Será mi cálido jardín

Seremos el cándor y cielo ansiado
En nuestro mundo de andar seguro
Bello camino, señal y luz de mi hado

" a mi amado"

NO QUERÍA TERMINAR EL AÑO SIN ESCRIBIR MI 1º SONETO-
EL SONETO CONSTA DE: CATORCE VERSOS ENDECASÍLABOS- DISTRIBUIDOS EN DOS CUARTETOS Y DOS TERCETOS.
"AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE" DE QUEVEDO- ÚNICO E IRREPETIBLE-
HUMILDEMENTE NO SERÉ JAMÁS QUEVEDO. PERO ME SIENTO ORGULLOSA-

Carta al resto del mundo:

llegarón a las tribus
camiones cargados de alimentos, medicamentos y las bendita vacunas.
la falta de agua,
se adueñaba de nuestras vidas
cavando hasta lo profundo del estéril desierto el líquido
el que detiene su marcha, es enfrentado a su cruel destino
miseria y dolor
(¡ya es tarde para sobrevivir¡
se escucha en el centro de distribución
los campamentos sanitarios, no dan a vasto
sentimos el dolor del hambre
pero más hambre tiene la muerte.
en los desprolijos huecos duermen los cuerpos
sombras en los cóncavos de los ojos
directo de Dios sin drogas, ni remedios
sí todos los qué pierdo, tienen nombre
no quiero recordarlos
tribus contra tribus van al enfrentamiento
el caos es su bandera
al mundo le reclamo piedad...
los campos regados de minas
y el hombre dice qué trae la paz...
siempre seremos refugiados sin identidad
los años no tienen estaciones, ni colores
el miedo se llevó nuestra niñez
amamantados en la ceguera de la ambición
nuestra cuna fué el horror
¿SÓLO LE PREGUNTO AL MUNDO,CÚANDO ACABARÁ?

escrito por norma en la memoria de Somalía-Camboya-Etíopia-Vietnan y muchos más......

La Navidad de Pedro:

un niño como tantos niño del mundo
inocente
todas las mañanas camino al pueblo lo acompaña su leal perro "tristán"
no hay mejor lustrabotas qué Pedro.
su sonrisa ilumina las tristezas del caminante
hoy es Navidad
pero el niño sabe que la noche pasará pronto...
qué el día siguiente será uno más,
sus amigos y las familias qué lo conocen lo invitan a festejar
¡pero sin tritán¡
pedro agradece el gesto
¡repite firme. sin mi perro...¡
el milagro del amor produce en las personas el sentido de la navidad.
familias y amigos se acercan a compartir
sorprendido el niño, ve colmada su casa.
tristán alborotado les dá la bienvenida.
hoy, la noche tiene nombre.
Es la Navidad de Pedro

El retrato de tía Manuela:

Erizaba la piel.
Siempre tuve la sensación de que su vida había sido cómo un collage de negros y blancos.
Su vestido cubierto de encajes y mantillas se deslizaban delicadamente por sus hombros
¡Y esos guantes amarillos que trazaban una línea recta'.¡
Me impresionaba.
Busque algún detalle de empatía
Qué me hiciera cambiar de opinión
¡Hasta sentí pena por ella¡-
El retrato de tía manuela, me superaba.
¡Cándida¡ No esbozaba una miserable sonrisa.
Mamá la admiraba
Quería qué fuera todo un ejemplo para mí
No me atreví a confesarle lo qué yo sentía
Luego de muchos años de no ver la fotografía
Una mañana desperté, pensando en tía manuela.
Tenía interés en saber algo más de su vida
Busque el albún de recuerdos de la familia
Encontre algunas dedicatorias.
Lo que más , me llamó la atención, fuerón los pétalos rojos doblados por el peso de tantas hojas.
LLamé a mamá y le pregunté. ¿Quién había sido la tía Manuela?-
Una bella joven.
Tomé su foto
¡Aún me erizaba la piel¡
Me tomó años conocer su secreto-
Ésta historia no deja de ser similar a otras.
El retrato de tía Manuela.
Fué la voz sin sonido

La baldosa floja:

Mirando todo el tiempo la vereda
Me dirijo a una entrevista de trabajo
Esquivo baldosas flojas
Con un brusco balanceo de piernas que casí no me sostienen
La lluvia no cesa
Mis oídos atentos al ruido de la calle
¡A ver sí todavía por distraída me salpica un auto¡
Parece irónico, pero muchos se creen pilotos en el asfalto y no respetan los semáforos
Con mis sentidos alertas
Juego a la rayuela
Éste sí, éste no
Pensaba, debo ser la única tonta que mira las baldosas
Cúando levanto mis ojos para certificar,
Qué no soy la única tonta...........
Choco de frente con un señor
Qué lleva en su mano derecha un paraguas y un portafolio
En la izquierda una caja de regalos
El paraguas se estrella contra una vidriera
Y....la caja de regalos se rompió
¡Y yo, piso la baldosa floja¡
Automaticamente grito ¡no¡
Mi ropa era toda una mancha marrón
Disculpe, por favor, no fue mi intención
Quise explicarle..... pero el señor repetía mis mismas palabras
Tomé un taxi, me dirigia a mi casa
Y en ese preciso momento que hiba a descender
El taxista se detiene en un charco de agua
Le clavé la mirada, era ultravioleta
Disculpe señorita
Me cambié a la velocidad de un rayo
Por suerte llegué temprano
Traté de calmarme y comenzé a respirar hondamente
Tomé asiento y al instante aparece mi entrevistador
El señor qué hacía media hora, le había hecho volar su paraguas, abrir el portafolio, romper su caja
¡El culpable qué pisara la baldosa floja¡
La buena noticia, es que empiezo mañana
La alegría me invade
Apenas apoyo mis pies en la vereda
Hecho por tierra
¡Hecho por tierra aquel refrán qué dice,
No puedes tropezar dos veces con la misma piedra¡

LA DAMA DE NOCHE

.....allí estaba la dama de noche.
Empolvada de luna.
Un halo de misterio era toda ella.
Perfume de jamín.
Justo en la noche
Hacia su aparición.
Trémula, vestida de blanco.
Pañuelo de seda, igual que su piel.
Me preguntaba .
¿Será real o de cuento?.
Después de escribir esto.
No la volví a ver.

UN VIEJO PESCADOR DE SUEÑOS ( A MI PADRE)

ATRAVESASTE LOS CHARCOS DE LA IGNORANCIA.
MORDIDO EL POLVO DEL CAMINO.
GALOPADO EN EL CABALLO DE LA HISTORIA.
VIVISTE PASAJES DE LA BIBLIA.

EL TIEMPO HA SIDO TESTIGO.
AQUELLOS OJOS HAN VISTO,
CÓMO FRONTERAS Y MURALLAS SE HAN DERRUMBADO.
NADASTE EN EL MAR PROFUNDO.

EL DEVENIR NO TE HA DADO TREGUA.
¡COMO DIRÍAS, UN SOBREVIVIENTE¡.
EN CADA ARCO IRIS, ESTÁS PRESENTE.
ASÍ TE RECUERDO........
UN VIEJO PESCADOR DE SUEÑOS.

INVITACIÓN

QUIERO COMPARTIR CON USTEDES MIS AMIGOS.
UNA JORNADA DE LECTURAS.
QUÉ REALIZAMOS MIS COMPAÑEROS Y YO.
ÉSTE ES EL 2ª AÑO QUE LEEMOS NUESTROS TRABAJOS LITERARIOS-
CENTRO CULTURAL BERNARDINO RIVADAVIA-(PLAZA MONTENEGRO) ROSARIO.
SAN MARTÍN 1080--ENTRADA LIBRE Y GRATUITA.
MARTES 24 DE NOVIEMBRE --20HS.
ORGANIZAN:
BIBLIOTECA ARGENTINA-SECRETARÍA DE CULTURA Y EDUCACIÓN DE LA MUNICIPALIDAD DE ROSARIO. COORDINAN VICHY LOVELL- CELIA FONTÁN.
GRACIAS POR SU AMISTAD Y AFECTO.

PÚRPURA:

Y ESA ROSA PÚRPURA.
EN TU VESTIDO BLANCO

UN ATARDECER NARANJA
MARCÓ LA HORA DE LA DESPEDIDA.
EL RELOJ SE DETUVO A LAS OCHO.

SE ESCUCHÓ UN GRITO DESGARRADOR.
ELLA DIJO ANTES......
NO QUIERO EPÍTAFIO,
NI CRUZ QUE ATRAVIESE MI PECHO.
NI MISA QUE ELEVE MI ESPIRÍTU

NO SE OLVIDEN DE MÍ.....
PUÉS LA MEMORIA ME MANTENDRÁ VIVA.
Y LOS MUERTOS,
SON SERES A LA ESPERA DE UN RECUERDO.

Ojos Configurados:

Ojos rayano en lo inverosímil.
Mirada excitante que desnuda al cuerpo.
Violenta, apasionada.

Punto fijo, rectilíneo.
Colores penetrantes, suaves, exánime.
Pendientes del lienzo, del verso,
Lisonjero ojuelo.
Sí del mirar se trata, Hipnotizado estoy.

Arrasársele a uno los ojos de agua,
cúando no me miras.
¡Así es , cómo los veo¡.

¡He Aquí¡

¡He aquí¡
Impávido a la vera del camino.
Inerte.
¡Y la noche es inmortal¡.
Estoy atrapada en el tiempo y espacio.
Y los dioses no callan.
La cita es indeclinable.
Mi vida un exilio.
El intelecto es falible.
Es el final de la historia.
Escrita con sangre.
¡Y la noche es inmortal¡.
El cuerpo me pesa.
Soy inmutable.
¿Sí es eso, lo que me espera?.
Acepto el designio.
Soy libre de elegir mi destino.
'¡He aquí¡

Amor, vine a esperarte

Fue preciso que el crepúsculo extinguiera, su última gota de color.
Quise abrir mis venas.
Escribir los versos.
Pero la tinta mustia me lo impidió-
Me he detenido en enfrente del abismo.
Como una sombra soñolienta.
Sí rendido cae el sol.
En la cúspide del río.
Rendido caigo yo,
A tus besos peregrinos.
Sí he de vestir de blanco.
A tu lado dormiré.
Que la noche nos bendiga.
Como la primera vez.
Amor, vine a esperarte.

Autopsia. (Parodia de la muerte)

Descomposición orgánica de fluídos sanguíneos.
negociador de partes humanas.
Plexo solar en un tubo de metal.
Yo era una mente brillante.
Ahora no soy nada.
Intrascendente, intoxicado.
Y la luz blanca que,
inminente me amenaza.
Importación de cerebros.
Te dejo también esos recuerdos que fluyen en el agua estancada y putrefacta.
Con sus trofeos de plata.
Y cúantas veces ayude a salir del purgatorio a tu alma.
Padre nuestro que estás en los cielos,
Santificado sea tu nombre.
Venga tu reino, hágase tu voluntad.
En la tierra, como en el cielo.
Pusilánime corro por lo corredizos.
Corredizos temerosos, barrosos.
De quebrados cuerpos.

Breve reseña sobre este texto:
es de mi autoría.
Referente a la Parodia de la década del 90-
Al estilo de Néstor Perlongher: "Obra Aguas Aeréas"
este autor trabaja con las reescrituras. etc.
Estilo Literario Neobarroso.
Léonidas Lamborghini. "El poder de la Parodia". "El Solicitante Descolocado".
Los recomiendo. Sí le agrada el Estilo Neobarroso.

Desilución:

Ayer
Eras la mujer enamorada.
Proyectos, iluciones y esperanzas.
Fuerón parte del futuro.

El amor brotaba por los intersticios de tu cuerpo.
Todo lo que tocabas se transformaba.
Un aluvión de pensamientos en procesión.
Tú vida brillaba.
Pintabas en tu sonrisa magia.
Imagen fiel de una mujer enamorada.
Te arrullabas con la música del alma.

Hoy
Tú corazón agoniza.
Empalidice el rostro.
Cabalgas en tu decepción,
Sumergida en la profundidad de la noche.
Lo racional pide a gritos qué lo olvides.
¿Desde cuando el dolor del abandono, se razona?.
Guardas silencio.
Que las palabras se ahogan.
Como retañar la herida.
Amor Artero.

Ermitaño:

Cuanta desesperanza hay en ti ¡pobre hombre¡.
Desilución y fracasos.
Se fuerón sumando a tus desventuras.
Con el paso del tiempo .
El reloj enmudeciendo las horas, fuiste adquiriendo aquel sobrenombre.
Ermitaño. Así los niños te llaman.
Algunos de ellos te temen.
Otros inventan de tí nuevos desvaríos, ignoran tu pasado.
Eres la sombra que divaga por las calles.
El pordiosero que demanda amor.
Hay una luz dentro de ti.
Ternura es lo que encierra tu mirada, con un sombrío color de tristeza.
Quisiera acercarme a ti.
Ya que una pena me invade.
Me resisto a comtemplarte como un espectador.
¿Efímera pregunta, esperando su respuesta?.
Alla a los lejos se dibuja tu figura, de andar lento, cabeza en alto.
Y tus pensamientos extraviados.
¿Cual sera tu palacio?.
Amigos o enemigos, siempre sólo en el camino.
Necesito describirte en mi mente, descifrar tus enigmas.
Detrás de ese rostro, cubierto de barba, arrugas y de tu piel curtida.
Hay un ser que sufre.
Ya no puedo verte aunque me esfuerce.
Solo queda el sonido de los niños riendo a carcajadas.
De tus vestimentas que son harapos.
Te he buscado, pero desde aquel día he perdido tu rastro.
Ahora no sabré la verdad.
Algún día te encontraré.
O te vere en muchos rostros

CONTINUACIÓN DE "EL NIÑO" 2ª PARTE.

La señora de la casa la había empleado como niñera-
El niño apenas tenia un mes.
Fue su nana por 13 años.
Después de aquel acontecimiento .
Se la llamo por su nombre.
Nada en ella seguiría igual.
La muerte del niño.
Había marcado un final.
Solía nombrarlo con tanto cariño.
Que inspiraba ternura.
Hablaba de sus ausencias.
Durante horas permanecía en su habitación.
En companía de su caballo de madera.
Todo lo que fuera extraño a su mundo lo asustaba .
Nana lo sentaba en sus rodillas y acariciaba su cabeza.
Lo relacionado a la señora.
Es análogo.
Pocas entrevistas fuerón a solas.
El resto lo manejaba la servidumbre.
María nunca la juzgo.
El día que el niño murió, sin mediar palabras.
Tomo su pañuelo blanco.
Envolvió su rostro.
y murmuro:
Duérmete. Que el sueño te libera.

EL NIÑO

Bendita tú eres
Entre todas la mujeres
Y bendito es el fruto de tú vientre......

La casa solia vestirse de gala.
Ramos de diamela adornaban la pérgola.
La servidumbre de punta en blanco.
Y aquella música acompañaba las risas de los invitados.
Todo estaba perfecto.
El arte en sí mismo.
Se conjuraba en la sala.
Nana arropaba al niño.
Su deseo de dormir era una necesidad de abondonar el mundo exterior .
Duermete que el sueño te libera, murmuraba.
Se sentía desvalido, ausente.
Por las noches el llanto se ahogaba.
Se describe mirándose al espejo y preguntándose :
Por qué parece tan normal, sí se siente extraño con su propio cuerpo.
"Cierra los ojos para que no te vea".
En ese juego de iluciones
Su madre lo sostiene frente al espejo y sonrie.
Le señala la imagen.
"Yo deseo que ese seas tú".
El niño será un gran hombre.
No hubo inocencia.
Cada sentencia era un desmenbramiento.
En éste mundo, los objetos poseen los atributos de permanencia.
Característico de los adultos.
El niño siente culpa
Nana besa su frente y comienza a cantar
Una canción popular dice así:
El tren que corría por la ancha vía.
De pronto se fue a estrellar.
Contra un aeroplano que andaba en el llano.
Volando sin descansar.
Quedó el maquinista con la tripa afuera.
Mirando hacia el aviador.
Qué ya sin cabeza buscaba el sombrero para taparse del sol.
Una mañana el niño no desperto.
¡Sí hubiera detenido los relojes, tapar los espejos¡
Nana decia:
"Cierra los ojos para que no te vea"


2ª Parte....continuará ....

Estuve leyendo el texto de silvina Ocampo "E l Pecado Mortal" - (La recomiendo)...
me inspiro a escrbir mi propio texto.

Jesús de Nazareth

Amaos los unos a los otros repetía:
Nunca el odio.
Buscaba amor entre sus hermanos.
Para transmitir al que sufría.
Él nos enseñó lo que nunca habíamos comprendido.
Qué aprendiera el hombre, que no sabía.
Qué recordará el hombre, que había olvidado.
No negarás tú esencia.

Judas preso de sus remordimientos, murmura:
¡Perdón, Maestro¡...... no soy más que un miserable.
Te he vendido....¡merezco la muerte¡.
Jesús le contestó. Hermano, estás perdonado.
La caravana llegó al lugar del calvario, había dos cruces con dos victímas colgadas aún con vida.
Dos soldados estaban abriendo un tercer foso para colocar la cruz que otros comenzaban a armar.
Le desatarón del madero que traía sobre sus hombros .
Volcarón su cuerpo sobre otros dos maderos que estaban en el suelo en forma de cruz.
Los verdugos levantarón la cruz para introducirla en el foso.

¡Padre, perdonalos, pues no saben lo que hacen¡.
Que mayor injusticia pudo existir que llevar a la muerte a un ser que sólo transmitió a sus hermanos, el mensaje de qué debían amarse.
Hubiera pedido a gritos ser el destinatario de esos clavos.
La cabeza que llevará la corona de espinas.
Entonces, recuerda esto, me respondiste.
Perdona Hermano.

Luna

Del catlaclismo lunar, al origen de la vida en la tierra.
Influencia en el comportamiento humano.
Ciclos de apareamiento.
Luna llena asociada al misterio.
Superstición de sacerdotes.

Cómplice de sus movimientos quedé absorto.
En cuantas noches te confesé mis secretos.
Sentía envidia de tú libertad.
Testigo de mis desventuras.

Besos húmedos.
Cuerpos cálidos.
Todos bajo su hechizo.
Luna y mar.
Mar y luna.
Entrelazadas con hebras de plata.

Alquimia perfecta
Para el amor.
Esencia de poetas.
Musa inspiradora
Dueña de mis días locos.

Refugio de noches de lujuría.
Luna
Luz de balcón.
Testimonio de serenatas.
Inválido de promesas.
Dijiste que me amabas-

el árbol que no quería morir:

el incremento de los establecimientos y la instalción de otros, de las más diversas explotación......
palas mécanicas
talarón los bosques
carreteras pobladas de hombres
barrian las simiente

sangraba la tierra
su fauna y flora
cadáveres diseminados por el aire
aroma húmedo, lágrimas de pobladores
fuerón sus últimos sacramentos
amaneció el campo cubierto del color del oro

ávido de independencia
se hallaba el árbol
a orillas del perímetro
aferrado al terreno
su altura y corpulencia
cómo en pie de guerra

perenne
despotismo absoluto
desmontar la vida
él seguía de pie
bendito, se escucho....
no morirás

No Sé :

Sí lo vivido, se mide con el tiempo.
a veces son jirones, o heridas que no cierran.
otras remansos.
pero en éste diario vivir.
se recoge lo que siembras.
habrá paraíso o diablos en espera.
volaré con alas.
o me quemaré en la tierra.
no hay manual de instrucciones para el mundo.
se viene desnudo.
el no sé, me permite la duda.
y ella me alumbra.
no hay certezas, que definan.
¡qué hacer con la vida¡
sí aprendí de ella.
lo dejo para mi muerte.
memoria o olvido.
el recuerdo siempre estuvo presente.
no me desvelo.
ni me desvivo.
pués la vida está para vivirla.
el cristal por el qué se mira, puede ser transparente.
no se busca en vano.
pero se encuentra buscando.
tal vez hay una estética , en lo que se vive.
virtud cúando se dice.
pensar cuesta mucho.
más en éstos tiempos-

sexto sentido

la lluvia golpeaba mi ventana
con tanta intensidad
que el ruido se asemejaba a un golpe de puño
atónito desperté pensando que alguién estaría en ella
mis ojos perplejos
alcanzarón a entrever una sombra
descorrí las cortinas cerciorándome
comprendí qué esa figura dibujada en mi cuarto
era el árbol del patio
sus ramas desnudas parecían brazos
un nido de hornero el rostro de un ser humano
mis pensamientos un tropel de caballos galopando
con sentido
pero irracional
debo exorcizar mis ideas
y me encomendé
intente dormir
mi cuerpo era un centurión
sueño y vigilia
busqué un atenuante
mi viejo amigo "el libro"
la lluvia había cesado
la mañana me despertó
todo volvería a ser normal
hasta que el teléfono sonó
impasible escuche una voz
he muerto...
mi desvelo fué el presagio
de aquella figura en mi cuarto
la necrología de un cuerpo

no podré vivir sin tí:

abriré una ventana en el cielo
y desde allí
detendré el tiempo
seré viento y arena
mar y tierra

por las noches luciérnaga
en el día poema
cada pétalo desnudo
llevará tú nombre

no podré vivir sin tí
caminaré sin destino
atrapada en dos ciclos opuestos
todo lugar frío y desamparado
será una pérgola
no más silencios
mi libertad se ha legitimado
desde el momento que te he amado
¿acaso él es mi enfermedad?
he llegado al paroxismo
inherente a mis ideas
éste sentimiento me invade
corroe mis defectos y exalta mis virtudes
¡no soy tú salvación¡

aquel idóneo podría interpelarme
acusándome de necia
imprevisible es el amor

no podré vivir sin tí
el olor del dolor me asficia
circulando por mis venas
ésta red tejida
es mi mortaja
en tu universo sólo tiene cabida la perfección
cobíjame en tú seno némesis
y hazle sentir lo que es el amor

RECUERDOS MARCHITOS:

RECUERDO
SOBRE EL TRÍPODE UNA FLOR MARCHITA
EN LA PARED UN RETRATO MÍO
LA MESA CUBIERTA DE LIBROS
EL PAÑUELO
Y HASTA AQUELLA MANTILLA QUE CREÍA PERDIDA
ME PREGUNTE
¡TANTO ME HAS AMADO¡
QUE EL OLVIDO DE LOS AÑOS TRANSCURRIDOS
NO HICIERÓN MELLA EN TÍ
PARECIESE QUE EL TIEMPO LO HUBIESES DETENIDO
CONSERVAS MI IMAGEN EN SU JUVENTUD
CÓMO UNA RELIQUIA PRECIADA
SÍ YO NADA TE PROMETÍ
¡CÚANTO ME HAS AMADO¡
ME FUÍ
SIN DECIRTE NI UNA PALABRA
YA NO ERA NECESARIO ACLARAR NADA
TODO ESTABA AHÍ
Y AHÍ ESTARÍA HASTA EL FINAL DE TÚS DÍAS
COMPRENDÍ QUE ERA TÚ ELECCIÓN DE VIDA
EL RETRATO SOBRE LA PARED
LA FLOR MARCHITA
Y MIS CARTAS AMARILLAS

JUEGOS DE MEDIANOCHE:

UNA CHIMENEA ENCENDIDA DE PASIÓN
SOMBRAS A TRAZ LUZ
SE ENTORNA UNA HABITACIÓN SEMI-OSCURA
MÚSICA SUAVE
LABIOS QUÉ BUSCAN SER BESADOS
LA NECESIDAD QUE INVADE AL ALMA
EXTIENDE SUS MANOS
PARA ACARICIAR OTRAS.
SIENTE EL FRÍO DE LA SOLEDAD
SUS OJOS APRETADOS, SOÑANDO HACIA ADENTRO
SON VIVOS DESTELLOS DE LUZ
CUANDO ESTÁN ENTREABIERTOS
ESPERANDO LO INESPERADO
NADA EN ESE ESPACIO SE ESCUCHA
SILENCIOS QUE SE HACEN MELODÍAS
TOMA ENTRE SUS MANOS POESÍA, LA LEE EN VOZ ALTA.
CÓMO ESPERANDO DAR VIDA A ESOS PERSONAJES
QUE LA ACOMPAÑAN
SON FIGURAS SIN VEHEMENCIA
COMPARTEN SU DELIRIO
LEVANTA SU TIERNA MIRADA HACIA LA POCA LUZ EXISTENTE
SE ACERCA A LA CHIMENEA
SUS DEDOS FRÍOS TOCAN EL FUEGO
Y EXTREMECIDOS POR EL CALOR INTENSO
LOS LLEVA A SU ROSTRO
NO POSEE MAQUILLAJE , PARA OCULTAR SU PALIDEZ
PERO TIENE LA BELLEZA DE EXPONER SU ALMA DESNUDA
AL ESPEJO DE SU VIDA
COMIENZA A BAILAR CON EL REPALDO DE UNA SILLA
DÁ VUELTAS MOVIENDO SU CUERPO
GIRA HASTA QUEDAR EXHAUSTA
SU REPIRACIÓN SE AGITA HASTA QUE EL CANSANCIO DE SU NEUROSIS LA INVADE
YA CASÍ LLEGA EL DÍA
CIERRA SUS CORTINAS PARA SEGUIR JUGANDO
SE APAGA EL FUEGO DE LA CHIMENEA
NO HAY SOMBRAS
MÚSICA
NI POESÍAS
SUS LABIOS MORADOS DE FRÍO SE APRETAN
SUS MANOS NO SE EXTIENDEN
DESPIERTA EN LO IRREAL DE LA NOCHE
COMPRENDE QUE A VIVIDO SUS JUEGOS DE MEDIANOCHE

JUEGOS DE MEDIANOCHE:

LA HIGUERA:

EN EL PATIO DE LA CASA DE DON MATEO, ESTÁ LA HIGUERA
AÑOS ATRÁS LA GENTE SE REUNIA A SU ALREDEDOR
LARGAS CHARLAS, VINO Y ASADO
DOÑA MARÍA HABÍA SIDO LA PARTERA DEL PUEBLO
RECUERDO QUE LA CRUZ DE LA IGLESIA SE REFLEJABA EN EL PATIO
EL SOL EN EL NACIENTE
HACIA QUE BRILLARÁ
LOS HOMBRES JUGABAN A LAS CARTAS
MIENTRAS LOS NIÑOS REALIZABAN SUS TRAVESURAS
LA MAÑANA COMENZABA CON LA HORA DEL MATE
TODAS SIN LLAMAR LA ATENCIÓN DE LOS HOMBRES
NOS SENTABAMOS DEBAJO DE LA HIGUERA
DOÑA MARÍA NOS TRAÍA SU DULCERA DE CRISTAL CON RIBETES PINTADOS A MANO
REPLETA DE SU SABROSO DULCE DE HIGOS
LAS FAMILIAS QUE HABÍAN SIDO EL RETRATO MÁS NÍTIDO DE TODAS ESAS EXPERIENCIAS
SE HIBAN YENDO...
EL PASO DEL TIEMPO LOS VOLVIA RECUERDOS
DON MATEO Y DOÑA MARÍA SE FUERÓN JUNTOS
CÓMO TENÍA QUE SER
AL VOLVER AL PUEBLO DESPÚES DE UNOS AÑOS
ME REENCUENTRO CON EL PASADO
LA HIGUERA, AÚN ESTÁ ALLÍ
CON SUS RAÍCES VIEJAS
MI MEMORIA SE HACE PRESENTE
SENTÍ EN MI BOCA EL SABOR DE LAS BREBAS PRIMERAS
POR UNOS INSTANTES LOS VÍ A TODOS REUNIDOS
MIRÉ EL PATIO DE LA CASA DE DON MATEO
Y EN VEZ DE LLORAR
LES AGRADECÍ

de las que habla el poeta

QUE PENA
QUE YO NO TENGA
ESA SAGRADA PALABRA
DE LAS QUE HABLA
EL POETA

LOS INMORTALES POEMAS HOMÉRICOS
EL GENIO REPRESENTADO EN LA LITERATURA.
LOPE DE VEGA, VICTOR HUGO Y EL FAUSTO

QUE PENA
QUE YO NO CONOZCA.
DE TRATADOS, NI DE REGLAS DE POESÍAS
NI DE SIMETRÍAS, O DE RÍTMICA CADENCIA.
SOLO HABLO EL LENGUAJE DE MI GENTE
SÍ APENAS CONOZCO LETRAS
PARA EXPRESAR MI TRISTEZA
LUNFARDO-ESPAÑOL O ARGENTINO
ES MI IDIOMA
EL DE MI PUEBLO
SANGRE, SUDOR Y LÁGRIMAS.
AFERRADAS A MI TIERRA.
PAISAJES EN MIL RETRATOS
PIEDRAS TRABAJADAS POR EL HOMBRE
CARAS SUCIAS,
MANOS AVEJENTADAS,
.ROSTROS SOLITARIOS,
ILUCIONES DESGARRADAS
QUE PENA
QUE YO NO TENGA
ESA SAGRADA PALABRA
DE LAS QUE HABLA EL POETA

mariposas

un abanico de acuarelas.
se adhiere a mi retina.
la luz del sol, ilumina su minúscula figura.
se mimetiza con el lugar.
la brisa la traslada.
cual partícula a todos lados.
de pronto se posan en el patio, un grupo de lepidópteros.
con su variedad de colores.
reflejos metálicos, y esa suavidad aterciopelada.
daría la impresión de un verdadero revestimiento de mosaicos esmaltados.
el dia es cálido.
y el jardin es el lugar
en el cual se produce la metamorfosis.
suspendidas de las ramas de un árbol
por medio de hilos de seda.
levantan sus alas hasta unirlas.
pero bastó un segundo.
mi patio queda desolado.
las mariposas, inalterables.
siguen a la primavera.
dejando esa sensación de libertad.

MEMORIA

son inmutables las palabras......
pués el devenir ha traído servidumbre.
agua helada, símetrica.
que cubre los poros de la tierra.
metamorfosis.
el vil metal ha deshumanizado.
y las letras se han empobrecido.
negar-contradicir, la presencia del tiempo.
¿qué pasó con la útopia.?
sí aún por las venas corre sangre.
el niño será hombre.
y él será de su propiedad.
con la esperanza de no masacrar sus ideas.
columna vertebral
¡memoria¡
recorrerás las huellas del camino.
y un campo de girasoles dará la bienvenida.
romperás las cadenas de la exclavitud.
el escriba, que estampó sus testimonios.
la historia que se desnuda.
mientras........
un vientre anida la semilla, el agua, el viento.
.....la vida misma.

entes eteréos

siluetas desdibujadas por lo irreal
delirios que ensombrecen la mente
espejos que reflejan figuras, sin presencias
penumbras que envuelven a la personas
afanosas de poderse comunicar con lo desconocido
palabras que se escuchan en el silencio
a veces creemos que perdemos la cordura, y jugamos con lo fantasmágorico
pero nadie está solo, todos llevamos una sombra eteréa
puede ser de luz y conciencia, o de oscuridad
queremos palparlo, saber de su existencia ¡ la lucha del bien y el mal
sabemos de esos caminos
la diferencia es ambigua, sin conocimientos sólidos que demuestren lo contrario
sabemos que sólo el cuerpo se alimenta ¿ pero el alma?
¿ que sabemos de ella?
aplicada es su ciencia, sí aprendemos a comprenderla
sí no confundimos su origen con profanos espejismos
pero todo ello también nos asusta, somos más existencialistas que espiritualista
cremos en un mundo invisible que a veces nos guía, otras nos perturba
pero sí, estamos seguro, de no ser sólos protagonistas
ya que en éste mundo,
se entreteje los hilos de nuestra vida
siluetas o figuras, sombras o entes eteréos, nos confirman que en ésta universo
nadie, pero nadie está solo

una vez pensé.....

adriana y yo, en el bar de la esquina
una vez pensé....
que podría ser una mariposa.
pero, ¡no tengo alas¡
después un grillo
pero, ¡no canto¡
-una ardilla.
pero, ¡ no corro rápido¡
de pronto pensé.....
y..... ¡sí fueras humana¡

poemas del río

1- el anciano brazo de un árbol antiguo
bebe de río
la sangre del ceibo
llega a su fín

2-se enciende la mañana
una flor a caído
el crepúsculo desnudo, atrapa su color

3-espuma ausente en la costa del rio
como un vino agrio
que no has de beber

4-se evapora con el sol
el margen descocido
de una manta marrón

5-y los peces marchitos
ahogan su aliento
con el tibio óxigeno-

no se que le pasa a las personas

esto es un comentario, una reflexión. aquí no hay poesía, ni relatos, narraciones, etc.
veo caminar a las personas, sin ver a donde van, a veces se enfrentan, se enojan, pierden la calma con tanta facilidad, algunas hablan de sus problemas, sin conocerte, sólo esperan que las escuhes. otras con total indiferencia. la vida es agitada por estos tiempos, no lo dudo, ¿ que pasó, con lo que queriamos ser? ¿ en que nos convertimos, y sí ello nos hace sentir mejor personas? . cuantas preguntas sin definir. me gustaría que cada uno pueda tener su opinión , o que me pueda responder, la diversidad de miradas nos ayudan a crecer, es bueno escuchar . de todas la edades y géneros, ojala muchos pudierán leer esto que escribo, primero porque serían bienvenidos. además de contar en lo virtual con amigos que también tienen cosas por decir......

He Aquí

¡ HE AQUÍ¡
IMPÁVIDO A LA VERA DEL CAMINO
INERTE
¡ Y LA NOCHE ES INMORTAL ¡
ESTOY ATRAPADA EN EL TIEMPO Y ESPACIO
Y LOS DIOSES NO CALLAN.
LA CITA ES INDECLINABLE
MI VIDA UN EXILIO
EL INTELECTO ES FALIBLE
ES EL FINAL DE LA HISTORIA
ESCRITA CON SANGRE
Y LA NOCHE ES INMORTAL
EL CUERPO ME PESA
SOY INMUTABLE
¿SÍ ES ESO, LO QUE ME ESPERA?
ACEPTO EL DESIGNIO
SOY LIBRE DE ELEGIR MI DESTINO
¡HE AQUÍ¡

palabras

palabras vacías o plenas
hirientes o alegres
blancas o negras
son sólo palabras
quizás puedan ser
melodías, atmósfera
tiene lo que quieras, que tenga
puedes adaptarlas, denigrarlas, o dignificarlas.
o hacer silencios
hay palabras mudas, sin vida, huérfanas.
esperando que alguién se apropie de ellas.
hay palabras que no dicen nada
y otras emocionan al alma
son sólo palabras
el lenguísta que estudia su semiología
el escritor que pone en las hojas sus mejores versos
Bologinof, diría, toda palabra es una representación ideologica
Benveniste, acotaría, que cada palabra que el sujeto produce cúando dice yo, es porque instaura al otro.
es lenguaje
es lengua
habla, sistema de signos
son formas de interpretarlas
¿pero, son sólo palabras?
son mías, tuyas, o de otros
el contenido es lo que importa
la intención con que se las nombra.
cúando las palabras son vientos que soplan al mundo y dejan de ser mías, tuyas, de otros.
son palabras
.....Que están por nacer....

SUEÑOS

adormecidos están mis sueños, como aquellos que no se reconcilian
aletargados en el olvido, como la presencia tuya
y en el albún de mi memoria
borrosa la imagen mia
qué fuimos, ¡oh que seremos¡
todo es penumbras, como una sombra que se trasluce detrás de bambalinas
sí corro el velo, no hay imagen
sí cierro los ojos
no aprecio nada
entonces nada fuimos, ni nada seremos
porqué adormecidos están mis sueños

poema

silencio
porque me condenas prejuicio, a callar mis gritos
sí con el silencio procuro mi sentencia
cadenas que aprisionan el sentimiento,
y a la necesidad espontánea de volcar lo que siento
escribir nace de mi alma
mi peor enemigo, el miedo de no ser comprendida,
ello para mí será el destierro
cual será el juicio de mis escritos, y en el pensar me detengo
silencio que me ata al madero de mis dudas, y mientras contemplo mis poesías,
más sola me siento
cómo detener el cauce del río que naturalmente conoce su destino
sen ideas, pensamientos que fluyen
y al momento de parirse
hago silencio

la dama de noche

....y allí estaba la dama de noche
empolvada de luna
un halo de misterio era toda ella
perfume de jazmín
justo en la noche
hacía su aparición
trémula, vestida de blanco
pañuelo de seda, igual que su piel
me preguntaba ¿será real o de cuento?
después de escribir esto.
no la volví a ver

cosas que no pueden compararse

despúes de un invierno perezoso y oscilante....
su frío había helado mi sangre
la primavera fue tardía...
mi cabeza fue invadida por una lluvia de ideas
deseaba ver florecer mis rosales
imaginaba a mi jazmín
y los botones de la magnolia, no brotaban
¿que pasa me preguntaba?
¿será el calentamiento global, el fenómeno de niño?
yo esperaba una respuesta
claro, ¿quién podría responder a mi pregunta?
debo ser honesta, no me desvelaba
pero yo, estaba encaprichada con la primavera
es la fecha de mi cumpleaños, del viaje a europa
además quería estrenar mi vestido de flores
mientras el tiempo pasaba, .....
escribía, poemas sobre las benditas estaciones
las cuales, fuerón los boyos de papel, que inundarón mi cesto de basura
nada me parecía que tenía sentido
no sé, pero hubo un momento en él que creí, que podía escribir como"La Mistral"
por ese motivo, es que mi tacho eructaba papeles tachados
hasta que me cansé de esperar....
un día
el limonero casí desnudo, tenía azahares, y tres colibriés revoloteaban
sentí una sensación, era como sí hubiera rejuvenecido
aunque suene cliché
tomé el mate, con tanta fuerza, me fuí al patio y como si fuera el elixir de la vida
se lo regalé a la tierra, dicen que la yerba nutre
aún no pude analizar por que éste año, la esperé con tantas ansias
a pesar de mis alergias
cuando estallarón los pimpollos, mi magnolia, y sentí el aroma del jazmín
¡Pensé, que ya no me importaba la primavera¡
sino, lo que había logrado con ella

egos

esa habilidad o experiencia en el arte de las producciones teatrales, llevaba impreso un halo de misterio.
la hora de representar la obra propia, había llegado
el escenario estaba listo, el lugar era modesto, igual que el decorado, vestuario y la iluminación
Perdón Dionisio, Moliere
¿Que diría Victor Hugo?
Título de la Obra:
la fuente sagrada escribirla le tomó un año
había invertido todo su capital en ésta producción
comenzó el desfile de inflados egos
las actrices
los aplausos suenan como instrumentos de percusión
el director les dá sus últimas indicaciones....
el tiempo transcurrió tan rápidamente
que cúando tome conciencia, la sala estaba vacía
no me habia percatado que él, me convirtiera en crítica literaria
yo sólo era una observadora
en cuestión de segundos, le estaba narrando toda la obra y su efecto en el público
no quería lastimar sus sentimientos pero tenía mis propios parámetros
el guión era bueno
pero, la puesta en escena, mediocre
la fuente de marmol, genial
como veras, mi mirada es subjetiva-
no me hagas caso
frunció el entrecejo, y le cambió el rostro
pasó del violeta al pálido en cuestión de minutos
¡no interpretaste mi obra, me dijo¡
levantó mi brazo, puso el guión debajo de mi axila
¡LEELO¡ SENTENCIÓ
y no me digas nada
....esa fue la última vez que nos vimos

Una y otra vez

Doña Catalina:
la recuerdo sentada en el patio
a pesar de su poca visión, percibía con sus otros sentido
decia que cada persona tiene un aroma especial
yo me sentaba, junto a ella, a escuchar sus historias de vida
con esa imagen grabada en su mente, repetía lo que sus padres le habían contado,
ella apenas tenía 5 años.
despues de la revolución rusa. empobreció el campo
lenin muere y esto afecta el funcionamiento en la U.Sovietica
el problema, es la sucesión
stanlin que encabeza la ceremonia fúnebre , se convierte en su ferviente discípulo (catalina me dice. esa, fue la única vez que ví llorar a mi padre)
stalin apoyaba la colectivizacón forzada, la industrialización y la planificación
los campesinos se resisten
....recuerdo su expresión, al contarme
que el hambre fué masivo, y su costo la ruina del campo y muchas muertes
su padre, un campesino que había trabajado toda su vida sembrando girasol, tuvo que exiliarse con su familia
le dijerón a catalina que debía guardar un secreto, ella no entendía que era un secreto
pero tuvo que comprenderlo
huir significaba cobardía y alta traición
su madre la abrazaba , mientras ella lloraba sin entender, porqué tenía que vivir en otra patria
no hubo tiempo para la explicación, apenas pudierón recoger lo necesario, pués del otro lado, los esperaba, Pedro
un primo hermano de su madre
había hecho contacto con un amigo que era bolchevique
en una oportunidad , le salvó la vida
esa fué la última vez que vío a su tierra
tuvierón un salvo-conducto hacia Polonia, catalina tenía poca memoria de ese trayecto, (su madre le decia, navegamos por el Volga)
yo sólo era una niña asustada
allí estuvierón viviendo un año, su padre trabajaba en un fábrica de acero
sus compañeros, desterrados por ideologías políticas
hablaban de que tenían un sueño
ir a la argentina
en ese segmento nos deteniamos, para luego continuar
por unos instantes, sus ojos azules se entristecian
pero doña catalina, sabía que tenía que contar su historia,
una y otra vez
respiraba profundamente, y continuaba su relato
¿dónde quedamos hija?
fue agotador el viaje en barco
los señores acaudalados de un lado, y la clase obrera del otro
su madre estaba embarazada de 4 meses
llegarón a Buenos Aires, y sus padres decidierón venir a Rosario
está ciudad los recibió con los brazos abiertos
aqui nació su hermana Olga.
que paz descanse
una familia que también había sufrido el exilio, le ofrecierón su casa
en ese tiempo, Rosario tenía campos para cultivar
vivierón muchos años en la finca, su madre cocinaba para la familia,
para esa época, ella era una jovencita,conoció a un criollo apuesto y gentil, quién fue su esposo. se llevó a sus padres.
tuvo 5 hijos, 15 nietos
también ellos conocen de memoria su historia pasará de generación en generación ( UNA Y OTRA VEZ
esa vez cuando me despedí, me abrazó fuertemente.
tal vez era un presentimiento, a los pocos días,
Alejandra me llamó
mama quiere vernos a todos
doña catalina, se había dormido en su cama, para siempre
abrazada al retrato de sus padres
también yo, con los años formé mi familia
mi hija se llama catalina
y... conoce ésta historia, la sigo contando, como lo hizo mi abuela
UNA Y OTRA VEZ.....

A MI MADRE

la luna ha envejecido tús cabellos
el negro carbón, se ha desteñido
frágil es el cuerpo
los años pesan...
te debilitas en cada suspiro
las experiencias se guardarón en los surcos de tú frente
rostro pequeño, tallado en el dolor
todavía tienes impreso la cicatriz en el vientre, envuelta en pliegues de piel.
las manos son todavía mi esperanza...
cúantas veces te digo al oído que te quiero
plena, has conseguido el justo equilibrio
vida, muerte
sólo se trata de eso
a veces quisiera que fueras como el árbol
para podar sus ramas viejas
luna mezquina, me robaste el alba
dejándome desnuda
y.... la puerta abierta
añoche soñaste con él
te abrazaba
pero, yo le hablé,
dale tiempo.....