El poder de las Palabras

El poder de las Palabras

Beatriz Salas y Ruth del blogs "A mi manera", gracias por declamar mi poema "Prefiero".

miércoles, 28 de marzo de 2012

Nada està escrito...

Ellos no lo saben, pero los vemos.

Están sentados en el escritorio.

Se miran, tal vez se descubren, ninguno de los dos comienza el  diálogo.

La noche anterior el padre le pregunta a su hijo.

¿Qué vas a ser cuando seas grande?

El susurra por lo bajo, escribidor.

¡Escritor dirás¡ tendrás que prepararte y estudiar muchos años, y sobre todo leer.

¡Pero papá he leído más de treinta cuentos¡

Algunos me los sé de memoria.

Mi maestra dice que la memoria no es un músculo, sino una caja de resonancia donde todo queda registrado.

Te acuerdas  que el año pasado escribí un cuento sobre la vida de un tigre.

Recordé la lectura de Emilio Salgari.

Antes de dormir llegaron  a ver los primeros destellos de luz, cerraron  las cortinas, y se acostaron 
abrazados.

El ahora está sentado en la cama,

mira a su papá, no le pregunta nada.
.
La conversación anterior le preocupa, sabe que todavía es un niño
.
Tiene miedo de sentirse confundido-lo sabemos por experiencia-
.
Pronto dejará de sentir esa incertidumbre, el sueño ganará la batalla.

-Lo que nosotros sabemos- y él no sabe, o quizás sí lo sabe, pero no puede discernir, es que nada está escrito.

Lo que nosotros sabemos, y en cierta forma somos cómplices, es que su papá se resiste a pensarlo como un adulto.
.
Sólo piensa en su niño, en los primeros pasos, en aquellas primeras palabras.
.
Los años lo alejarán de su regazo, -también esto lo sabemos- porque conocemos  su historia
.
El intuye, que puede ser la razón de su desconcierto
,
va mas allá de lo que él quiere ser en la vida, mas allá de la profesión.

Ni a él, ni a nosotros que percibimos la atmòsfera, tenemos certeza,

de que nada está escrito.

viernes, 2 de marzo de 2012

Presagio:


Un mar de dudas agito tu corazón volviéndose turbio,
hasta el mínimo pensamiento.
Como gaviotas que en los lechos de los ríos construyen nidos sencillos,
seremos libres.
Tu aguada voz eligió sustraerse,
y en los espejos de agua,
las alas rotas quedaron atrapadas.

De luces y sombras deshilvanada memoria.
Una palabra menos para ser liberada.
Presagio de ojos marchitos,
tu tiempo profano equivale a una triste expresión.
Indeleble conciencia olvidaste saborear la miel,
no bastara observar presagios,
el vuelo de los pájaros será la señal.
Vestida de sueños, el azul del cielo regresara al mar.