El poder de las Palabras

El poder de las Palabras

Beatriz Salas y Ruth del blogs "A mi manera", gracias por declamar mi poema "Prefiero".

sábado, 30 de mayo de 2009

poemas del río

1- el anciano brazo de un árbol antiguo
bebe de río
la sangre del ceibo
llega a su fín

2-se enciende la mañana
una flor a caído
el crepúsculo desnudo, atrapa su color

3-espuma ausente en la costa del rio
como un vino agrio
que no has de beber

4-se evapora con el sol
el margen descocido
de una manta marrón

5-y los peces marchitos
ahogan su aliento
con el tibio óxigeno-

jueves, 28 de mayo de 2009

no se que le pasa a las personas

esto es un comentario, una reflexión. aquí no hay poesía, ni relatos, narraciones, etc.
veo caminar a las personas, sin ver a donde van, a veces se enfrentan, se enojan, pierden la calma con tanta facilidad, algunas hablan de sus problemas, sin conocerte, sólo esperan que las escuhes. otras con total indiferencia. la vida es agitada por estos tiempos, no lo dudo, ¿ que pasó, con lo que queriamos ser? ¿ en que nos convertimos, y sí ello nos hace sentir mejor personas? . cuantas preguntas sin definir. me gustaría que cada uno pueda tener su opinión , o que me pueda responder, la diversidad de miradas nos ayudan a crecer, es bueno escuchar . de todas la edades y géneros, ojala muchos pudierán leer esto que escribo, primero porque serían bienvenidos. además de contar en lo virtual con amigos que también tienen cosas por decir......

martes, 26 de mayo de 2009

He Aquí

¡ HE AQUÍ¡
IMPÁVIDO A LA VERA DEL CAMINO
INERTE
¡ Y LA NOCHE ES INMORTAL ¡
ESTOY ATRAPADA EN EL TIEMPO Y ESPACIO
Y LOS DIOSES NO CALLAN.
LA CITA ES INDECLINABLE
MI VIDA UN EXILIO
EL INTELECTO ES FALIBLE
ES EL FINAL DE LA HISTORIA
ESCRITA CON SANGRE
Y LA NOCHE ES INMORTAL
EL CUERPO ME PESA
SOY INMUTABLE
¿SÍ ES ESO, LO QUE ME ESPERA?
ACEPTO EL DESIGNIO
SOY LIBRE DE ELEGIR MI DESTINO
¡HE AQUÍ¡

miércoles, 20 de mayo de 2009

palabras

palabras vacías o plenas
hirientes o alegres
blancas o negras
son sólo palabras
quizás puedan ser
melodías, atmósfera
tiene lo que quieras, que tenga
puedes adaptarlas, denigrarlas, o dignificarlas.
o hacer silencios
hay palabras mudas, sin vida, huérfanas.
esperando que alguién se apropie de ellas.
hay palabras que no dicen nada
y otras emocionan al alma
son sólo palabras
el lenguísta que estudia su semiología
el escritor que pone en las hojas sus mejores versos
Bologinof, diría, toda palabra es una representación ideologica
Benveniste, acotaría, que cada palabra que el sujeto produce cúando dice yo, es porque instaura al otro.
es lenguaje
es lengua
habla, sistema de signos
son formas de interpretarlas
¿pero, son sólo palabras?
son mías, tuyas, o de otros
el contenido es lo que importa
la intención con que se las nombra.
cúando las palabras son vientos que soplan al mundo y dejan de ser mías, tuyas, de otros.
son palabras
.....Que están por nacer....

jueves, 14 de mayo de 2009

SUEÑOS

adormecidos están mis sueños, como aquellos que no se reconcilian
aletargados en el olvido, como la presencia tuya
y en el albún de mi memoria
borrosa la imagen mia
qué fuimos, ¡oh que seremos¡
todo es penumbras, como una sombra que se trasluce detrás de bambalinas
sí corro el velo, no hay imagen
sí cierro los ojos
no aprecio nada
entonces nada fuimos, ni nada seremos
porqué adormecidos están mis sueños

miércoles, 13 de mayo de 2009

poema

silencio
porque me condenas prejuicio, a callar mis gritos
sí con el silencio procuro mi sentencia
cadenas que aprisionan el sentimiento,
y a la necesidad espontánea de volcar lo que siento
escribir nace de mi alma
mi peor enemigo, el miedo de no ser comprendida,
ello para mí será el destierro
cual será el juicio de mis escritos, y en el pensar me detengo
silencio que me ata al madero de mis dudas, y mientras contemplo mis poesías,
más sola me siento
cómo detener el cauce del río que naturalmente conoce su destino
sen ideas, pensamientos que fluyen
y al momento de parirse
hago silencio

la dama de noche

....y allí estaba la dama de noche
empolvada de luna
un halo de misterio era toda ella
perfume de jazmín
justo en la noche
hacía su aparición
trémula, vestida de blanco
pañuelo de seda, igual que su piel
me preguntaba ¿será real o de cuento?
después de escribir esto.
no la volví a ver

sábado, 9 de mayo de 2009

cosas que no pueden compararse

despúes de un invierno perezoso y oscilante....
su frío había helado mi sangre
la primavera fue tardía...
mi cabeza fue invadida por una lluvia de ideas
deseaba ver florecer mis rosales
imaginaba a mi jazmín
y los botones de la magnolia, no brotaban
¿que pasa me preguntaba?
¿será el calentamiento global, el fenómeno de niño?
yo esperaba una respuesta
claro, ¿quién podría responder a mi pregunta?
debo ser honesta, no me desvelaba
pero yo, estaba encaprichada con la primavera
es la fecha de mi cumpleaños, del viaje a europa
además quería estrenar mi vestido de flores
mientras el tiempo pasaba, .....
escribía, poemas sobre las benditas estaciones
las cuales, fuerón los boyos de papel, que inundarón mi cesto de basura
nada me parecía que tenía sentido
no sé, pero hubo un momento en él que creí, que podía escribir como"La Mistral"
por ese motivo, es que mi tacho eructaba papeles tachados
hasta que me cansé de esperar....
un día
el limonero casí desnudo, tenía azahares, y tres colibriés revoloteaban
sentí una sensación, era como sí hubiera rejuvenecido
aunque suene cliché
tomé el mate, con tanta fuerza, me fuí al patio y como si fuera el elixir de la vida
se lo regalé a la tierra, dicen que la yerba nutre
aún no pude analizar por que éste año, la esperé con tantas ansias
a pesar de mis alergias
cuando estallarón los pimpollos, mi magnolia, y sentí el aroma del jazmín
¡Pensé, que ya no me importaba la primavera¡
sino, lo que había logrado con ella

egos

esa habilidad o experiencia en el arte de las producciones teatrales, llevaba impreso un halo de misterio.
la hora de representar la obra propia, había llegado
el escenario estaba listo, el lugar era modesto, igual que el decorado, vestuario y la iluminación
Perdón Dionisio, Moliere
¿Que diría Victor Hugo?
Título de la Obra:
la fuente sagrada escribirla le tomó un año
había invertido todo su capital en ésta producción
comenzó el desfile de inflados egos
las actrices
los aplausos suenan como instrumentos de percusión
el director les dá sus últimas indicaciones....
el tiempo transcurrió tan rápidamente
que cúando tome conciencia, la sala estaba vacía
no me habia percatado que él, me convirtiera en crítica literaria
yo sólo era una observadora
en cuestión de segundos, le estaba narrando toda la obra y su efecto en el público
no quería lastimar sus sentimientos pero tenía mis propios parámetros
el guión era bueno
pero, la puesta en escena, mediocre
la fuente de marmol, genial
como veras, mi mirada es subjetiva-
no me hagas caso
frunció el entrecejo, y le cambió el rostro
pasó del violeta al pálido en cuestión de minutos
¡no interpretaste mi obra, me dijo¡
levantó mi brazo, puso el guión debajo de mi axila
¡LEELO¡ SENTENCIÓ
y no me digas nada
....esa fue la última vez que nos vimos

domingo, 3 de mayo de 2009

Una y otra vez

Doña Catalina:
la recuerdo sentada en el patio
a pesar de su poca visión, percibía con sus otros sentido
decia que cada persona tiene un aroma especial
yo me sentaba, junto a ella, a escuchar sus historias de vida
con esa imagen grabada en su mente, repetía lo que sus padres le habían contado,
ella apenas tenía 5 años.
despues de la revolución rusa. empobreció el campo
lenin muere y esto afecta el funcionamiento en la U.Sovietica
el problema, es la sucesión
stanlin que encabeza la ceremonia fúnebre , se convierte en su ferviente discípulo (catalina me dice. esa, fue la única vez que ví llorar a mi padre)
stalin apoyaba la colectivizacón forzada, la industrialización y la planificación
los campesinos se resisten
....recuerdo su expresión, al contarme
que el hambre fué masivo, y su costo la ruina del campo y muchas muertes
su padre, un campesino que había trabajado toda su vida sembrando girasol, tuvo que exiliarse con su familia
le dijerón a catalina que debía guardar un secreto, ella no entendía que era un secreto
pero tuvo que comprenderlo
huir significaba cobardía y alta traición
su madre la abrazaba , mientras ella lloraba sin entender, porqué tenía que vivir en otra patria
no hubo tiempo para la explicación, apenas pudierón recoger lo necesario, pués del otro lado, los esperaba, Pedro
un primo hermano de su madre
había hecho contacto con un amigo que era bolchevique
en una oportunidad , le salvó la vida
esa fué la última vez que vío a su tierra
tuvierón un salvo-conducto hacia Polonia, catalina tenía poca memoria de ese trayecto, (su madre le decia, navegamos por el Volga)
yo sólo era una niña asustada
allí estuvierón viviendo un año, su padre trabajaba en un fábrica de acero
sus compañeros, desterrados por ideologías políticas
hablaban de que tenían un sueño
ir a la argentina
en ese segmento nos deteniamos, para luego continuar
por unos instantes, sus ojos azules se entristecian
pero doña catalina, sabía que tenía que contar su historia,
una y otra vez
respiraba profundamente, y continuaba su relato
¿dónde quedamos hija?
fue agotador el viaje en barco
los señores acaudalados de un lado, y la clase obrera del otro
su madre estaba embarazada de 4 meses
llegarón a Buenos Aires, y sus padres decidierón venir a Rosario
está ciudad los recibió con los brazos abiertos
aqui nació su hermana Olga.
que paz descanse
una familia que también había sufrido el exilio, le ofrecierón su casa
en ese tiempo, Rosario tenía campos para cultivar
vivierón muchos años en la finca, su madre cocinaba para la familia,
para esa época, ella era una jovencita,conoció a un criollo apuesto y gentil, quién fue su esposo. se llevó a sus padres.
tuvo 5 hijos, 15 nietos
también ellos conocen de memoria su historia pasará de generación en generación ( UNA Y OTRA VEZ
esa vez cuando me despedí, me abrazó fuertemente.
tal vez era un presentimiento, a los pocos días,
Alejandra me llamó
mama quiere vernos a todos
doña catalina, se había dormido en su cama, para siempre
abrazada al retrato de sus padres
también yo, con los años formé mi familia
mi hija se llama catalina
y... conoce ésta historia, la sigo contando, como lo hizo mi abuela
UNA Y OTRA VEZ.....

A MI MADRE

la luna ha envejecido tús cabellos
el negro carbón, se ha desteñido
frágil es el cuerpo
los años pesan...
te debilitas en cada suspiro
las experiencias se guardarón en los surcos de tú frente
rostro pequeño, tallado en el dolor
todavía tienes impreso la cicatriz en el vientre, envuelta en pliegues de piel.
las manos son todavía mi esperanza...
cúantas veces te digo al oído que te quiero
plena, has conseguido el justo equilibrio
vida, muerte
sólo se trata de eso
a veces quisiera que fueras como el árbol
para podar sus ramas viejas
luna mezquina, me robaste el alba
dejándome desnuda
y.... la puerta abierta
añoche soñaste con él
te abrazaba
pero, yo le hablé,
dale tiempo.....