Memoria

Por cierto.
No soy Píndaro, no escribo odas.
Recito colores del espectro solar.
No soy calíope.
Interpreto los claros en una arboleda.
Ante los ojos atónitos del explorador.
Escribo relatos.
Soy dueña de conocimientos antiquísimos.
Secretos que no tienen historias. 

Nadie dijo que era fácil.

Nadie dijo que era fácil.
No hubo indicios.
A veces uno intuye.
Mira que estuve atento. Escuchaba, observaba, por lo bajo susurraba.
Yo venía pensando que en algún momento iba a soltar esas palabras que uno no quiere escuchar.
Pero siempre hay alguien dispuesto.
Si supieras las veces que conté la misma historia.
La misma hoja. Por desgracia en blanco.
Soñaba que escribía con rabia.
Total era mi sueño.
Yo le cuento a ese, que nadie dijo que era fácil.
Y no me dejó alternativa.
Lleno su boca de ideas y las lanzo al aire. Yo respiraba tan profundo.
Que tuve miedo de atragantarme con sus pensamientos.
Que locura.

Pausa obligada:

Detente corazòn herido,
que al desamor no hay quien lo abrigue.
Más el invierno despavorido corre,
por los intersticios de mis latidos.
No hay razòn que ate al dolor.
Se termino, finiquito, acabo lo indefinido.
Para que decir lo nunca dicho.

De nada vale dormir en laureles,
sì hasta la victoria tuvo sus derrotas.
De que sirve llorar de pena,
sì al corazòn nadie lo niega.
Sòlo el amor cuando es verdadero,
alumbra al alma en sus desvelos.
Ninguna herida es tan grande para olvidar la vida.

Espejos:

Quedó claro.
Tan claro como el agua.
Si dudo.
No tendría respuesta.
Si miro.
No me dejarían ver.
Pienso.
Luz y sombra.
Una madeja de lana envuelve el cuerpo.
Se distancia el hombre de su imagen.
Me quedó claro.

Prisionera

Los días estallan en falsas esperanzas,

prisionera del amor quede atrapada en tus palabras,

entre rejas de pasión me condena la razón.

Deshojó la margarita una noche de enero.

Exhaló la luna su última bocanada.

En la cárcel de tu piel recojo desperdigadas migas.

Quise alimentar el alma, saciar mi sed.

Pero tu ausencia enmudeció los sentidos amordazando la boca.

Con vuelo tibio desplegaste el manto,

cubriendo las espaldas de hastío.

Se deshojó la margarita una noche de enero.

Miedos

Anoche soné que un niño se acostaba en la cama de mi madre.
Quería protegerlo.
Lo arrope y le canté una canción de cuna.
La cama mutaba (como mi sueño).
Ella lo abrazaba.
Hablaba en un idioma irracional.
Mi vientre estaba frío.

“Lo que hace que las cosas sean lo que son, es nuestra relación con ellas” Norma Ruiz

Escalera invertida:

Hay momentos en la vida que se asemejan a una escalera,

por obvias razones que competen solo a la escalera.

 En el pasado su estructura  fue de  madera.

 El tiempo y las termitas la destruyeron.

 Hoy  sus escalones están corroídos de óxido.                                             

En el futuro su base estará sujeta por planchas de hierros y anclajes.

Cada escalón será un universo.

 Y una baranda para descansar mis huesos,

 me protegerá  de huecos de escaleras o balcones

internos.

Contaré cada peldaño de a dos, ignorando la razón de los unos.

Podré imaginar que estoy en el cielo y en el sexto escalón volver a comenzar.

Ya no importará sí ascender es la meta o el subsuelo es el destino,

cuando corra el tiempo me llevará el ascensor.

Si tienes la oportunidad de caminar, no te arrepentirás de nada.

Si la vida te da a elegir, trata de ser una escalera de caracol con alma:  

La que tiene sus peldaños entregados por un extremo en una zanca espiral que no deja hueco

alguno.

Eternos momentos:

Los días tienen prisa,

los años no pestañean. Se clava la mirada al infinito cuando los momentos son eternos.

¿Quién no ha contado estrellas en la ciudad o en el campo?

La vida es una montaña,

la escalas con esfuerzo y llegas a la cima y de pronto en un segundo estas comenzando a trepar.

Nadas en un abismo insondable y de repente ves la luz.

Se desnuda los hábitos, las costumbres y aquello que no creíste vencer.

De a ratos eres un guerrero o un sabio.

Un humano imperceptible.

Pequeñas sombras invaden tu mente, la magnitud de ellas depende de cómo las vivas.

Aprender es ser leal con uno mismo.

Todo lo que pudo ser y no es, se lo lleva el tiempo, que no sabe esperar ni esperarte.

Todo lo que debía decirse es implacable a la hora de partir.

Las manos que acarician, las palabras no dichas. La mirada ausente.

Están para ser rescatadas, siéntelas como tu oportunidad.

La tierra espera el nacimiento a la vida, pero también la muerte.

Así en silencio te piensa.

El filo de la navaja es peligrosa en manos de quien tiene soberbia.

He visto desmoronarse montículos de tierra arrasadas por el agua.

No permitas que el agua se escape por tus dedos.

Nunca es tarde, mientras la noche avanza…

Los años no pestañean.

Los días tienen prisa.

　

　

La gota de agua:

Ella gesticula cuando habla.

Sus anteojos los monta al final de su nariz.

Observa caer la última gota de agua. Se desprende de la canilla con lentitud.

Tal vez sea el océano concentrado en una gota que irrumpe el silencio.

El silencio se respeta como las señales.

El camino que transita puede ser la última gota que llene su vida.

Ella no desea nada que la distraiga.

Anoche despertó con una gota en el ojo derecho.

Ella ve personas, paisajes, se ve a sí misma.

Prefiere escuchar su voz interior,

observar al mundo desde otra perspectiva que no sea la ficción.

Mañana al despertar beberá la última gota de agua que irrumpió el silencio.

Soledad Blanca:

La soledad es un intruso que arremete con disparos la conciencia.
Se engendra en el útero,
se cristaliza en el alma.
Aunque el deseo descorra las tinieblas de lo absurdo, me persigno ante la cruz.
¿Quién puede decir con naturalidad, que no ha sentido soledad?
Ella corroe las venas.
La palabra se quiebra ante el intento.
Biografía humana. ¿Más de una vez me preguntaron de qué se trata? Solo sé y es lo que respondo: La identidad se construye a partir de lo que es nombrado.
Y te ignoro soledad, me desafías con garras. ¡Te reto a duelo con la espada y la tinta que mancha mis dedos¡
No te escucho y no es porque quiera tapar mis oídos. Todos podemos decidir y yo decido sentir esa soledad blanca.
Así somos, una combinación química y loca de retazos fruncidos.
Ahora soy libre y no soy pájaro.
Soy viento. Porque la soledad es viento, suelta las amarras de los barcos.
Ese intruso que arremete con disparos la conciencia, entró sigilosamente a la casa descubriendo que en ella no había nada.
Sólo esa soledad blanca.

Relatos cortos

El universo es Dios

Sara preguntaba: ¿Qué es el placer? No lo sé.

Mi padre decía que es el orgasmo de la mujer, mi madre avergonzada contestaba de eso no se habla. Ve a rezar  tus oraciones, descansa en la paz del señor. (Deseaba no despertar).

Siempre fui curiosa de las cosas de la vida. Mi curiosidad tenia precio. (Yo diría castigo).

Cuando despertó en mí la mujer huí de casa, de mis padres, del universo.

Me refugie en la ciudad: Sentí que era un león enjaulado.

La urbe es un monstruo de muchas cabezas, se alimenta de mí.  Yo de vacío y abandono.

Esta es una historia simple, cotidiana como la muerte.

¿No hay palabras para definir el placer? El amor duele tanto…

Amo la noche, su poder de libertad, esa complicidad clandestina llamada Dios.

Metamorfosis

El pez en la pecera me mira fijo.

 Yo me he metamorfoseado.

El agua me asfixia, convirtiendo el oxígeno en pequeños círculos.

Las aletas pectorales no me permiten subir a la superficie.

¡Que alguien tenga piedad del pez!

Miro fijo y la distancia es insondable, estoy  buscando con ojos duros una pecera en el mar.

Desarraigo:

Huir no significa quemarse en el infierno,

es una manera de evitar el dolor corrosivo.

Navegué por aguas olvidadas y paisajes que solo el tiempo habita.

Desembarqué en tierras desconocidas.

Huí para refugiarme en noches lúgubres dónde diálogo con mi sombra.

Fui extranjero en un país de ensayos, de prólogos.

Alejarme permitió preparar mi siguiente batalla.

No es cobardía.

Como repliegues de costuras milenarias busqué la salvación.

He entablado en mis guerras un código: Ver la luz que nace en el horizonte.

El infierno no es sentencia.

Un manto de piedad es la prenda del hombre que viste aún en sus sombras.

El sol despierta en la lentitud del crepúsculo,

es un modo de enfrentar la realidad.

Caminar sin miedos mirándote al espejo.

El desarraigo es una asfixia lenta y premeditadamente silenciosa si no hay posibilidad.

Duda existencial:

El hombre vacila,
duda de su existencia.
En ese momento, el moribundo siente que va a morir.
Le queda una fracción de tiempo que puede usar.
No sabe, vacila, está muerto.

Ya no preguntarás lo que siente el hombre cuando tiene hambre.

El hambre  retuerce las tripas.

La Saliva pasa inadvertida ante lo sólido,

y la cabeza estalla cuando el estómago se olvida de digerir la nada.

¿Cuántas veces sentiste hambre de abrazos?

¿Cuántas veces te engañaron?

Incontables minutos sin  respiración te hicieron pensar que morirías.

Descubriste que ya estabas muerto,

desde el mismo momento que lo decidiste.

Volviste a nacer y tus entrañas se alimentaron de esperanza.

Ya no preguntarás lo que siente el hombre cuando tiene hambre.

La palabra nunca es neutra:

La palabra crucifica o redime, esclaviza o libera.

Depende de su intencionalidad.

La palabra agobia o renace en los brotes de los árboles.

En el camino pantanoso,

en la furia de los vientos.

Yo soy la palabra.

En los gestos y silencios,

en la risa.

La tragedia es no nombrarla.

Necesita identidad, 

la palabra soy yo.

Te he buscado en los labios inciertos,

en las quejas mundanas siguiendo las huellas de la clandestinidad.

No me basta mirar,

no me basta sentir,

no me alcanzan los verbos.

Aunque grite y clame,

sí no te nombro soy vacío.

Cáscara que envuelve, materia desechable.

La palabra es etérea,

la necesito como el aire.

La palabra nunca es neutra.

Si alguna vez el exilio me aleja,
recuerda mi nombre.